It might be

They whisper in the dark
as if the shadows they came from
had never been there.
As if the light their eyes are throwing to me
was the pure light of the unconditional love of God,
or the world, or whatever you believe in,
I sincerely think we all should believe in the reality of the doubt,
first of all.
Then you can go and pray to a man in the clouds
or a priest in the crowd,
Can't you hear the voices of the brainless?
They scream with their mouth shut,
they eat with no teeth,
they make love without legs, without air, without heart.
They walk around like the remaining of an ancient art:
the ignorance itself expressed right through the humdrum thoughts
and the light machines sending detrimental waves to the souls of the people
who hasn't been tainted yet.
We feel the wind taking away
what might save us in the near future
and still we think everything will be fixed by itself.
 It might be.

Aparte de todo

Puede que te eche de menos
Aparte de los gemidos
de otros
Aparte de las llamadas
a la una de la mañana
Aparte de los días que me da todo rabia
y la cambio por indiferencia
Aparte de los recuerdos de canciones de olores
de momentos espectacularmente normales
Aparte de la rutina que odiaba mientras
soñaba en echarte de menos sin querer
Aparte de la juventud que me da la libertad
y la libertad que me da mi juventud, sin ti
Aparte de las veces que revisé todos los pasos, y miré atrás
Aparte del humo deshecho en que nos íbamos
cuando todo iba mal
Aparte de echarte de menos,
puede que todavía te quiera de más.

Literalmente

Dice Bukowski que nunca escribas si nunca te queman las palabras por dentro. A mi modo yo lo llamo vomitar tus letras. Hay aquellos que pretenden haber comido ya pero en realidad tienen el estómago vacío. Hay quienes sólo vomitan después de dos tragos largos de whisky. Hay quienes sólo articulan sus ideas en el papel después de una experiencia parecida a subirse a una montaña rusa. Yo no tengo mi momento,

En realidad, como todos,

Vomito cuando me sale,

Literalmente.

SEVEN

Seven lives saved by a cat,

Seven oceans to get through

Seven days to taste again the lips of the free people

The people who burn between the icebergs that killed titanic

The people who are mad, mad like the whole world but not in the same direction

Their madness goes up and flows down like a couple of lovers making that thing lovers make, and sweating, and shouting the truth of the ones who are mute and unloved

Seven fingers that walk up and down my chest and my back and make me feel the universe in my skin, an explosion of pleasures

Seven years to learn about loving and being loved, forgiving and understanding

And yet we are here, wondering the same with no fucking idea of what to do next.

Casi

De vegades penso que casi ja hi he arribat.

Casi.

De vegades penso que ja no em cal caminar més que  he arribat al màxim.

Que les meves opinions ja són permanents. Que les idees es quedaran clavades al fons dels molts intents, en va, de recuperar una decisió correcta.

De vegades penso que ja ho he saltat, superat, cantat, processat. De vegades penso que casi ho he fet.

Casi.

De vegades m’encallo en la vida com un tros de pa a la gola. No em deixa respirar. Ni escriure res que s’assembli a alguna cosa escrita anteriorment. De vegades penso que ja se me n’ha anat l’olla. O que estic apunt. Que casi ja se n’ha anat corrents.

Casi.

De vegades escolto música i m’adono que l’estic llegint. Tanco els ulls per evitar qualsevol altra confusió i el sabor dolç i enganxós de la balada m’ennuega. L’escupo i la ploro i la crido en silenci, mentre camino cap a casa i els veïns em miren amb cara d’espantats. Em trec els cascos i llavors escolto, escolto i no hi queda res. Ja casi ni hi quedo jo.

Casi.

De vegades llegint me’n vaig i crec que mai he tornat sencera. Sempre hi deixo un tros allà, per si de cas. Casi sempre.

Casi.

De vegades, vegades com ara, començo a escriure un poema i m’adono que això mai tindrà forma de poema, ni ningú que el pugui reclamar com a tal. És trist, no és un poema. Però almenys s’hi assembla. Gairebé és un poema. Casi és un poema.

Casi.

No te pregunto

Te puse las promesas en la boca para que me las vomitaras amablemente y aun así te culpo ahora por tu indecisión verbal. Y digo verbal porque la sexual quedó clara, y queda marcada en el ritmo de una canción lenta que dura meses, manteniendo el fuego en el solo interpretado por un guitarrista solitario y amargado. Te imagino como un viejo con quince gatos y un sueño roto. Te imagino como un virgen deseando probar el sexo pero con miedo a llegar demasiado pronto. Te imagino como un cúmulo de galaxias empaquetadas en una mente simple y mediocre, ligada por miles de suposiciones confusas. Te imagino y nunca llego a comprobar si es cierto. Confírmame tus verdades y yo te hablaré de volar. 

Relatividad espacial

Una mente científica que no me deja pensar “Eh, ¿Y si solo es así porqué lo siento?”. 

Podría ser así porque hay un por qué detrás, detrás del que siento así como si no hubiera razón. Esa obsesión analítica de que por un seguido de acciones  se deviene un efecto dominó que me hace caer a mí misma en este espiral de estallidos desafinados. Según las leyes de la física clásica debe de haber un efector. Un estímulo, una mirada, una razón, un dilema, una duda, un cualquier que se estampa contra la primera ficha y empieza el juego. Y que no me venga a mí diciendo la física cuántica que todo es relativo porque hoy, aquí, en mí y por mí, tiene que haber algo sobre seguro, 

aún que sea la locura de pensar que es así en un detrás sólo porque lo siento.